Deux nuits avant que la nouvelle de la mort d'Antonio - de Toni - Negri ne me parvienne, j'ai rêvé de lui pendant longtemps et sa présence était si évidente qu'au réveil, j'ai ressenti le besoin de lui écrire.
Mon message à l'adresse électronique que je n'avais pas utilisée depuis des années n'a pas pu l'atteindre. Lorsque je lui ai raconté ce rêve, une amie m'a dit : "Il voulait te dire au revoir avant de partir". Même dans la divergence de nos pensées, de plus en plus nette avec le temps, quelque chose nous liait obstinément, quelque chose qui tenait avant tout à sa vitalité généreuse, inquiète, ponctuelle, que j'ai ressentie immédiatement lorsque je l'ai rencontré pour la première fois à Paris en 1987.
Avec la disparition de Toni, je sens que quelque chose me manque, sous mes pieds, peut-être surtout derrière moi, comme si une partie de mon passé se rendait brusquement présente et me manquait. Et ce manque ne me concerne pas seulement, mais concerne tout notre pays et son histoire, de plus en plus fausse, de plus en plus oublieuse, comme le montrent les nécrologies haineuses, qui ne se souviennent que du mauvais professeur et non du mauvais, de l'atroce pays dans lequel il lui a été donné de vivre et qu'il a tenté, peut-être à tort, de rendre meilleur.
Car Toni, à partir de la tradition marxiste à laquelle il appartenait et qui l'a peut-être conditionné et trahi, a certainement essayé de se mesurer au destin de l'Italie et du monde dans la phase extrême du capitalisme que nous traversons actuellement vers on ne sait quelle destination misérable. Et c'est ce que ceux qui continuent à outrager sa mémoire n'osent pas et ne pourront jamais faire.